Всё чаще ссоримся, всё чаще…

Всё чаще ссоримся, всё чаще
по мелочам, по пустякам…
Грущу по музыке щемящей,
по недописанным стихам.
О, бесполезное безумство
когда-то уязвимых тем,
как быстро угасают чувства
ещё таких горячих тел!
Зачем в душе обиды носим,
зачем так много лишних слов?
Проходит всё. Но вечны осень,
весна и лето. И любовь.

22.03.17.

ГРОМ

Снова тревожат громы
тихий семейный ужин,
этот мотив знакомый
сегодня совсем не нужен.

Но кто-то в небесной дали
тревожит старые раны,
синоптики нам наврали,
что лето наступит рано.

По триссам стекают капли
и тонут в вечернем шуме,
у жизни  свои спектакли,
финал в  них — не предсказуем.

Закрой поскорее окна!
И выключи звук и свет!
Ах, как же душа промокла
за тысячи долгих лет!

18.03.17.

Облака

Не надейся, не надейся
на изменчивость судьбы.
Масло пролито на рельсы,
не взирая на мольбы.
Пересказаны  не нами
миг веселья, век тоски,
жизнь проходит облаками
мимо солнечной реки.
Ничего не понимаю,
лишь смотрю издалека,
как душа моя немая
обнимает облака.
11.03.17.

Воспоминания

Нет ни сладости , ни горечи
от давно прожитых тем,
звуки исчезают к полночи,
за окном мир глух и нем.

И не знаю — обернусь ли я,
если твой услышу крик,
остаётся послевкусие
от любви, что длится миг…

03.03.17.

За вчерашним безмолвием…

За вчерашним безмолвием снова придут шторма.
Ветер снесёт мне крышу до самого основания.
Не надо считать стихи и складывать их в тома.
Мне достаточно мысли об их существовании.

Мне достаточно знать, что где-то живут слова,
обретают форму, как мысль обретает действо,
мне достаточно знать, что я до сих пор жива,
что строка — есть повод, но чаще — она же средство.

И тогда не страшно испить как отраву ночь.
И тогда не важно, что сад онемел без птиц.
И уже не больно, что тебя не читает дочь.
И уже не горько, что рядом так мало лиц…

02.03.17.

Мелодии слов

Ничего. Только гладкие стены
и ночное сопенье кота,
и наркотик, питающий вены —
пустота, пустота, пустота.

Но слова ненавидят пустоты
и приходят в назначенный час,
ах, какие щемящие ноты
прозвучали когда-то для нас.

Поднимусь над мирской суетою,
дух не терпит цепей и оков,
и тогда над моей пустотою
заиграют мелодии слов…

24.02.17.

Правде опять стреляли в спину. Памяти Бориса Немцова

Правде опять стреляли в спину,
не промахнулись, сволочи…
Власть гнома над исполином
всегда опасней к полночи.
В России нет места честным и смелым.
Им уготованы некрологи.
Плати за свободу душой и телом,
если не выбрал другой дороги.
Героизм — выживать в этой стране,
где в воздухе — вечный страх, ложь и ненависть,
умирать за нее — героизм вдвойне.
Кровавой истории новая летопись…

25.02.17.

FB_IMG_1453020362441

Цветение

События жизни мелки.
Опять черно-белая грусть?
Возьми же цветные мелки,
раскрась ими формулы чувств!
Уже золотится рассвет
и нежностью пахнут тюльпаны.
Жизнь — это цветение лет.
Смерть — это дожди и туманы.

Мир качается на нитке

Мир качается на нитке —
тонкой паутинке чувств,
я всегда любила Шнитке
за его шальную грусть.

По дороге в неизбежность
только пыль чужих сапог,
ты всегда прощал мне ревность,
как  никто простить  не мог!

Бесконечное терпенье —
твой девиз, твоя стезя,
и паденье от паренья
различить  порой нельзя.

Мир качается на нитке
между небом и землёй,
наши письма — наши свитки
станут пеплом и золой…

Расплывается картинка,
тает жизненный запас,
но не рвётся паутинка,
та, что связывает нас!

16.02.17.

Не говорю тебе «прости»,

Не говорю тебе «прости»,
да  и «прощай»  — не говорила,
я знала — нам не по пути,
и есть неведомая сила,

Которая, как Б-жий глаз,
всевидящее Б-жье око,
неверящих узрела нас
и наказала так жестоко…

Мы, лишь умевшие просить —
не научились пониманью,
мы, не умевшие простить
при жизни преданы закланью…

Врата священного Сиона
уже закрылись перед нами,
без слёз, без крови и без стона
мы просто разошлись врагами…

из книги «НА ПОРОГЕ ИСТИН»