Ожидание дождей

Я так давно устала от  разлук,
от этих бесконечных расстояний
и без того семейный узкий круг
сужается тоской непониманий.

Я там и здесь. Я просто дежавю,
я пропадаю между городами,
я знаю, что тебя не долюблю
из-за дождей, что встанут между нами.

По-прежнему тепла моя рука
и я всё та же, несмотря на осень,
короче и мудрей моя строка,
но мы дождей с тобой не переносим.

И кажется, что осень навсегда
и ночи одиночества опасны,
нам мстят с тобою даже города.
За что и почему? Лишь мне не ясно.

11.09.13.

из поэтического сборника «Философия любви»

Читая Бродского…

1

Я вновь с тобой. Наш грустный диалог

Ты не прервёшь ни вздохом и ни криком.

Здесь только я вздыхаю между  строк

О  языке прекрасном и великом.

Я слышу, как скрипучие мосты

Расходятся и сходятся обратно

И мысли, что идут из пустоты

Становятся лишь только им понятны.

О, этот город был тобой любим,

Обласкан и метафорой и звуком,

Ты – был ничей, а город  был  твоим

До шороха, до шепота, до стука…

Вокзалы принимали поезда

И разделяли города и страны,

Тогда не понимал ты, что звезда

Гореть ещё века не перестанет.

И этот свет, который над тобой,

Он до сих пор по улицам струится,

Луну качает вечности прибой

И время замирает на страницах…

2

Чужие  мысли как объятья спрута –

Тебя сжимают в огненных тисках,

И вечное значенье абсолюта

Ты умножаешь на обычный страх

Непонимания. И этот опыт странный

Тебе в который раз мешает жить.

Зализывай отравленные раны!

Назло всему – пытайся  полюбить

Отраву дней, божественный напиток,

Горячий кофе и холодный чай

И белый лист – твоё виденье пыток,

Которые тебя уносят  в рай.

Пусть я давно живу в другом пространстве,

Трехмерный мир так тесен для души.

Лети, душа! Надейся, веруй, странствуй,

Но главное – огня не потуши!

Впитай, душа, чужую боль и мудрость,

Гармонию, неповторимость строк,

Пусть жизнь прожить тебе большая трудность,

Но это твой кармический урок…

Слёзы осени

Слёзы осени, слёзы осени —
россыпь жемчуга в жёлтой кроне,
умывалась я раньше росами
и беспечно жила на воле.
Паутинками свяжет руки
осень, что постучалась в двери,
говорят, что она к  разлуке —
я погоде давно  не верю.
Континенты, сезоны, годы
разделяют чужие души.
У любви нет плохой погоды,
каждый день — только самый лучший…

29.09.15.

Девочка ходит босая…

Девочка ходит босая
по камешкам и песку,
она ничего не знает
про взрослую нашу тоску…
Как обжигала ноги
даже в холодный дождь,
как убивала слоги,
на ощупь чувствуя ложь.
Слава сильным и храбрым!
Кто нибудь вспомнит их!
Я выбираю грабли —
я наступлю на стих.
Девочка станет взрослой,
камешки станут глыбами,
в жизни большой и грозной
ставят нас перед выбором.
Пена бурлит басами,
снова погода скверная,
девочка та, босая —
я, наверное…

Листая книгу памяти…

Листая книгу памяти назад,
мне главное — главой не ошибиться,
начало века, смерть на детских лицах,
открытая дорога в сущий ад.
Кто виноват? Вопрос излишен тут.
Нет выбора и путь предельно ясен
и мир вокруг так беспощадно красен,
ни хлеба и ни зрелищ. Только кнут.
Кто выжил, будет снова погибать:
в окопах, в шахтах, в сталинских застенках,
на детских острых маленьких коленках —
печать сиротства — страшная печать.
Читай Талмуд,  мой брат и мой сосед,
твоей молитвой я касаюсь Бога!
Что мне Россия через столько лет?
Но память — это тот кровавый след,
который, может быть, страшнее рока…

Я выпадаю из пространства…

Я выпадаю из пространства.
Я вне его и  мне виднее,
как безнаказанное хамство
вмиг пожирает наше время.
Хрустят суставы под напором
его звериной страшной пасти,
характер, волю или норов —
в тебе всегда не любят власти.
Что ж, мясорубка не нова
и существует  вне отчизны.
И мелют, мелют жернова
людские жизни.

Ночей бессонных мука…

Ночей бессонных мука
для тела и души,
из замкнутого круга
ты выбраться спеши.

Рассвет погасит звёзды,
дрожит в окне сирень,
и рано или поздно
кончается апрель…

Кончаются улыбки.
Кончаются слова.
Струна далёкой скрипки —
тугая тетива.

Всё как бы между прочим,
она ласкает слух…
И все напевы ночи
впитал бессонный дух…

Каждый поэт – философ…

Жизнь состоит из вопросов,
в этом  сомнения нет,
что каждый поэт –  философ,
каждый философ – поэт…

Удача, везенье, случай.
низины, вершины  гор.
Себя и других  не мучай,
о вечном  вступая  в спор.

Стихами, музыкой, прозой
ищи свой главный ответ.
Каждый поэт – философ,
каждый философ – поэт…

Жизнь нам ломает струны…

Поверженных драконов
былых ассоциаций,
как  стриженных газонов
нам лучше не касаться.

Но как испачкан грязью
цветной узор ковра,
привыкнуть к безобразью
давно уже пора.

Мы так свежи и юны
под грузом бренных дней.
Жизнь  нам ломает струны,
а мы ещё сильней…

Шахматная жизнь

Я играла чужую роль.
Ты – Король. Я – простая пешка.
Так убить же меня изволь,
Убивай, я прошу, не мешкай!

Эта партия не моя.
Этот бой навсегда проигран
И у чёрного Короля
Остается последний выбор.

Уходить мне давно пора.
Подавляют размеры клеток.
Черно-белая жизнь – игра!
Почему же ты так не меток?