Мелодии слов

Ничего. Только гладкие стены
и ночное сопенье кота,
и наркотик, питающий вены —
пустота, пустота, пустота.

Но слова ненавидят пустоты
и приходят в назначенный час,
ах, какие щемящие ноты
прозвучали когда-то для нас.

Поднимусь над мирской суетою,
дух не терпит цепей и оков,
и тогда над моей пустотою
заиграют мелодии слов…

24.02.17.

Правде опять стреляли в спину. Памяти Бориса Немцова

Правде опять стреляли в спину,
не промахнулись, сволочи…
Власть гнома над исполином
всегда опасней к полночи.
В России нет места честным и смелым.
Им уготованы некрологи.
Плати за свободу душой и телом,
если не выбрал другой дороги.
Героизм — выживать в этой стране,
где в воздухе — вечный страх, ложь и ненависть,
умирать за нее — героизм вдвойне.
Кровавой истории новая летопись…

25.02.17.

FB_IMG_1453020362441

Цветение

События жизни мелки.
Опять черно-белая грусть?
Возьми же цветные мелки,
раскрась ими формулы чувств!
Уже золотится рассвет
и нежностью пахнут тюльпаны.
Жизнь — это цветение лет.
Смерть — это дожди и туманы.

Мир качается на нитке

Мир качается на нитке —
тонкой паутинке чувств,
я всегда любила Шнитке
за его шальную грусть.

По дороге в неизбежность
только пыль чужих сапог,
ты всегда прощал мне ревность,
как  никто простить  не мог!

Бесконечное терпенье —
твой девиз, твоя стезя,
и паденье от паренья
различить  порой нельзя.

Мир качается на нитке
между небом и землёй,
наши письма — наши свитки
станут пеплом и золой…

Расплывается картинка,
тает жизненный запас,
но не рвётся паутинка,
та, что связывает нас!

16.02.17.

Не говорю тебе «прости»,

Не говорю тебе «прости»,
да  и «прощай»  — не говорила,
я знала — нам не по пути,
и есть неведомая сила,

Которая, как Б-жий глаз,
всевидящее Б-жье око,
неверящих узрела нас
и наказала так жестоко…

Мы, лишь умевшие просить —
не научились пониманью,
мы, не умевшие простить
при жизни преданы закланью…

Врата священного Сиона
уже закрылись перед нами,
без слёз, без крови и без стона
мы просто разошлись врагами…

из книги «НА ПОРОГЕ ИСТИН»  

Смертельно опасно родиться поэтом…

Голос поэта — слабый, негромкий.
Время другое. Другая эпоха.
Но,  почему-то, дробит перепонки
вечное «надо», вечное «плохо».

Переместились приоритеты:
души не лечат ни делом, ни словом,
смертельно опасно родиться поэтом
в мире жестоком, в мире суровом.

Целую ночь не смолкает кузнечик.
О чём он поёт? Что он знает о людях?
Поэт утопает в страстях человечьих,
а песни его — не спасают, а губят…

Забудь про науку казаться полезным!
Высокою нотой не прыгнуть до неба!
Босыми ногами по тысячам  лезвий
ходить в наше время смешно и нелепо…

09.02.17.

СТАРЫЕ КНИГИ

Закончен роман
на последней странице
и снова обман
в подсознанье стучится.

Всё выдумки эти!
Вздыхаешь натужно,
ведь выросли дети,
которым не нужно

ни книг и ни песен,
ни музыки Брамса,
и не интересен
им голос романса.

Все ценности эти,
которыми жили,
взрослые дети
в комоде сложили.

Не будет им жалко,
без лишнего спора,
может, на свалку
всё выбросят скоро.

Я стала грустнее,
печаль не тая.
Мой русский сумеет
прожить без меня.

Тропический воздух
приходится пить…
Я знаю- мне поздно
без русского жить.

2013г,

Из книги «Притяжение»

Мобильный телефон

Ни за что, никому, никогда
не прощать ни обид, ни предательств,
покидать без труда города,
рвать, как цепь — звенья всех доказательств.
Уходить без вещей, налегке,
в старых туфлях на босую ногу,
нет падения в этом грехе —
за сочувствием ринуться к Богу.
Но в ответ — заворчит тишина,
зазвенят кнопки старых  созвездий.
Все проблемы — решаю одна.
Телефон мой — свидетель возмездий,
забывает навек имена…

31.01.17.

Картинки по запросу память женщины