Всё чаще ссоримся, всё чаще…

Всё чаще ссоримся, всё чаще
по мелочам, по пустякам…
Грущу по музыке щемящей,
по недописанным стихам.
О, бесполезное безумство
когда-то уязвимых тем,
как быстро угасают чувства
ещё таких горячих тел!
Зачем в душе обиды носим,
зачем так много лишних слов?
Проходит всё. Но вечны осень,
весна и лето. И любовь.

22.03.17.

ГРОМ

Снова тревожат громы
наш тихий семейный ужин,
этот мотив знакомый
сегодня совсем не нужен.

Но кто-то в небесной дали
тревожит старые раны,
синоптики нам наврали,
что лето наступит рано.

По триссам стекают капли
и тонут в вечернем шуме,
у жизни  свои спектакли,
финал в  них — не предсказуем.

Закрой поскорее окна!
И выключи звук и свет!
Ах, как же душа промокла
за тысячи долгих лет!

18.03.17.

Облака

Не надейся, не надейся
на изменчивость судьбы.
Масло пролито на рельсы,
не взирая на мольбы.
Пересказаны  не нами
миг веселья, век тоски,
жизнь проходит облаками
мимо солнечной реки.
Ничего не понимаю,
лишь смотрю издалека,
как душа моя немая
обнимает облака.
11.03.17.

Воспоминания

Нет ни сладости , ни горечи
от давно прожитых тем,
звуки исчезают к полночи,
за окном мир глух и нем.

И не знаю — обернусь ли я,
если твой услышу крик,
остаётся послевкусие
от любви, что длится миг…

03.03.17.

За вчерашним безмолвием…

За вчерашним безмолвием снова придут шторма.
Ветер снесёт мне крышу до самого основания.
Не надо считать стихи и складывать их в тома.
Мне достаточно мысли об их существовании.

Мне достаточно знать, что где-то живут слова,
обретают форму, как мысль обретает действо,
мне достаточно знать, что я до сих пор жива,
что строка — есть повод, но чаще — она же средство.

И тогда не страшно испить как отраву ночь.
И тогда не важно, что сад онемел без птиц.
И уже не больно, что тебя не читает дочь.
И уже не горько, что рядом так мало лиц…

02.03.17.