Нет, стихи не игра, не потеха

Нет, стихи не игра, не потеха.
Это странного голоса эхо.
Это мысль, что ночами струится,
чёрной тенью ложась на страницу.
Это просто явление, случай…
Это то, что пугает и мучит,
что преследует денно и нощно,
что в тебе — постоянно и прочно.
Что в тебе — как заноза, как вирус…
Умножение плюса на минус.
Боль ошибок твоих и сомненья.
Раздвоенье твоё, расслоенье.
Эфемерное, тихое эхо,
вечный спутник и плача, и смеха…

Как часто звуки важнее смысла, важнее чувств…

Как часто звуки важнее смысла, важнее чувств,
А в тёмном небе луна повисла и снова грусть…
И мой кораблик утонет в луже в который раз,
И этот город… ему не нужен мой перифраз …
А жизнь прекрасна, пусть и жестока, пусть коротка,
Набор согласных, но так неплохо звучит строка…